Я знал и иных - кто оковы едва замечал,
Строку за строкой составляя в рудничной пыли
Трактата о любви и о битве вселенских начал...
Те люди - что солнца: они и во мраке светлы.
Мария Семенова

Что ты будешь делать,
Когда превратится в притон твой дом,
Что ты будешь делать,
Когда твой город превратится в Содом...
Ты будешь играть на флейте!
Fleur


Что-то меня в последнее время осаждает мысль о художниках. Нет, не так.
О людях, которым красота дороже жизни.
Та красота, что определяется цельностью и совершенством мысли и формы, а не та, которая только для глаз.
Меня оно после Цинны Коллинз торкнуло. Или после Цинны  Bhanu, что вероятнее.
Это как в фильме "Персонаж", где герой соглашается умереть молодым, потому что читает книгу о своей жизни и понимает, что иначе книга-то будет неидеальна. Нормальному человеку, наверное, важнее жить, чем создать миф, да? И важнее заработать на хлеб, чем составлять трактаты и играть на флейте?
Просто я всегда себя подозревала в некоторой степени духовности. А теперь понимаю, что, пожалуй, переоценивала. Ибо играть на флейте не буду - буду бить идиотов молотком по голове, отстраивать дома и зашивать прорехи. А с флейтой пусть кто-нибудь другой. И с трактатами тоже.